第八十四章 从左往右

    第八十四章 从左往右 (第1/3页)

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    绣房在南人巷的北头。

    屋子是土坯的，顶上是草。屋里没有生火，可是比外头暖一点，因为人多。

    屋里有六个人，坐成一长排，各人面前一只绣绷。她们低着头，手上不停，谁也不看谁。

    顾惊澜进去的时候，只有最里头那个女人抬了一下头。

    那个女人年纪最大。她的头发是白的，一半白。她的手指是弯的，食指和中指的第一节往外拐。

    她抬了一下头，看了顾惊澜一眼。

    看的不是脸，是鞋。

    看完她低下头，接着绣。

    风不问在门口站着，没有进去。

    顾惊澜往里走。

    她的鞋是北边的鞋，底厚，帮高。她走得很慢，每一步都踩实。

    她走到最里头那个女人的绷前，站住。

    那个女人还在绣。她一针一针地扎，扎下去，从底下接上来。

    “你找谁。”她问。

    “找你。”

    “我不认识你。”

    “我也不认识。”

    那个女人把针插在布上。

    她把手举起来，在眼前看了看。她的手指上有几个小的坑，是指甲掐出来的。

    “你是从井里来的。”她说。

    顾惊澜没有说话。

    “你鞋底上有井圈那种灰。”那个女人说，“白的，细的。别的地方的灰是黄的。”

    她把绣绷从膝盖上挪开。

    “坐。”

    顾惊澜在她对面的一块木头上坐下。

    屋里的六个人都低着头，只有手上不停。

    “你绣多久了。”顾惊澜问。

    “十五年。”那个女人说。

    “一个名字一针？”

    “一个名字一针。”那个女人说，“绣完了名字，再绣年月。年月是几个小点。”

    顾惊澜往她的绷上看。

    绷上是一块白布，布上一行字。字是绣的，一针一针连起来的。字是女真字。

    “这是谁的名字。”

    “上一个进来的人。”

    “进来了几个。”

    “今年三个。”那个女人说，“去年两个。”

    “绣在哪儿。”

    “绣在册子上。”

    那个女人把针从绷上拔下来，插进袖口的一块布上。

    她弯下腰，从绷架子底下抽出一本册子。

    册子是粗布面的，皮上有一层油。边角磨得起了毛。

    她把册子搁在膝盖上。

    顾惊澜伸手要接。

    那个女人没有立刻给。

    “先跟你说一句话。”她说。

    “说。”

    “我绣错了。”

    顾惊澜看着她。

    “错在哪儿。”

    “我从头到尾看了一遍。”那个女人说，“我绣了十五年，我一天要看一遍。昨天我又看了一遍。”

    她把册子推过来。

    “我绣错了。我手知道。”

    顾惊澜把册子接过来。

    册子不厚。一页上绣一行，一行一个名字。名字底下是几个小点，是年月。

    她一页一页翻。

    翻到第七页，她停了一下。

    “你怎么看出来的。”那个女人问。

    “我还没看出来。”

    “你手不知道。”

    “我手不知道。”顾惊澜说，“我眼睛在看。”

    那个女人把自己那两只手放到膝盖上。

    “我这几根指头，”她说，“一天要摸几十遍那本册子。”

    她把食指抬起来，往左边歪了一下。

    “从左往右扎的针，我手上是有印子的。从右往左扎的，印子在另一边。”

    她把两只手指尖对着。

    “昨天我摸到三个名字，印子在另一边。”

    顾惊澜把册子翻回去。

    “哪三个。”

    那个女人伸手，把册子往下按了按。

    “你不用问。”她说，“你翻。你自己会看见。”

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    顾惊澜把册子摊在膝盖上。

    她不认得女真字。那些字在她眼里是一行一行的弯和钩。

    她看的不是字。

    她看的是针。

    每一个字是用线连出来的。线一针压着一针，针与针之间留着一个极小的斜。斜的方向，一眼看过去是全一样的。

    从头往前看，那些斜都往一边倒。

    她翻。

    翻一页，看一页。她看得不快。

    翻到第七页，她的手停了。

    这一页的第二行，针的斜往另一边倒。

    “这一行。”她说。

    “往下看。”那个女人说。

    顾惊澜往下翻。

    第九页的第四行，也是往另一边倒。

    第十二页的第一行，也是。

    她把三处记在心里，把册子合上。

    “三行。”她说。

    “三行。”

    “你怎么知道这三行不一样。”

    那个女人把手指按在自己手背的骨节上。

    “我摸册子的时候，”她说，“从左往右的那几针，指头底下的感觉跟别的不一样。”

    “怎么不一样。”

    “从左往右扎，线是顺着走的。”那个女人说，“顺着走，针脚就是长的。逆着走，针脚是短的。”

    “长一点，短一点。”

    “短得很小。”那个女人说，“小到看不出来。手知道。”

    顾惊澜把册子重新翻开，翻到第七页。

    她低头看那一行的布面。

    布是粗布，灰白的，织纹一根压一根。

    那一行名下的布面上，有一些极小的孔。

    孔是空的。线不在里面。

    从一行字的头到尾，那一排小孔排得整整齐齐，比针脚密。

    顾惊澜用手指在那排孔上摸了一下。

    孔还在。

    “这底下有孔。”她说。

    那个女人低头看。

    “拆过的。”她说。

    “拆过。”

    “原先这儿有一行字。”那个女人说，“拆掉了，重新绣了一行。拆的线抽走了，针孔留下了。”

    顾惊澜把册子凑近一些。

    那排孔里，有几个孔比别的深。深的那几个孔，是双的——两个孔挨得很近。

    “这是原来的字。”顾惊澜说。

    “原来的字。”

    “原来那行字，笔画比现在多。”

    那个女人看了她很久。

    “你不认字。”她说。

    “我不认。”

    “你不认字，看得出来？”

    “字有笔画。”顾惊澜说，“笔画多的，孔就多。这一行底下的孔，比上头的针脚多一半。”

    她把册子放在膝盖上。

    “现在的这一行字，比原来的短。”

    屋里很静。六个人都低着头，手上的针没有停。

    “你昨天才看出来。”顾惊澜说。

    “昨天。”

    “前天呢。”

    “前天我没看。”

    “为什么昨天看。”

    那个女人把手在膝盖上按了一下。

    “因为昨天，”她说，“门口来了一个上京的人。”

    顾惊澜抬起头。

    “

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