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第0533章旧卷未沉星未落 半生风雪是君来

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    第0533章旧卷未沉星未落 半生风雪是君来 (第3/3页)

片新建的居民区。当年的旧货市场被围栏圈着,里面长满了荒草,几棵老槐树还在,树干粗了一圈,枝叶依然茂盛。围栏上爬满枯藤,入口处的大门锈迹斑斑,门楣上的铁皮字掉了几个,只剩下“潘家”两个字。

    林微言站在大门外,透过铁栅栏往里看。荒草中隐约还能看出当年摊位的轮廓,东区第三排——她记得很清楚。她第一次和沈砚舟来,他就在第三排的摊位前蹲了一下午,帮她翻一本明版的《唐诗别裁》。

    “沈砚舟。”

    “嗯。”

    “五年前你走的那天,是不是来了这里?”

    沈砚舟走到她旁边,看着围栏里的荒草。风吹过来,草浪一层一层地翻过去,发出沙沙的响声。

    “来了。”他说,“早上六点。在那棵老槐树底下,站了两个小时。那时候市场还在,摊主们刚出摊,我站在第三排的摊位前,想着你那天下午可能会来。我想,如果你来了,我就不走了。”

    “我没来。”

    “嗯。所以我走了。”沈砚舟的手搭在铁栅栏上,用力捏着一根锈迹斑斑的铁条,“后来我每年你生日都来。站一会儿,想你可能在做什么。想你有没有把我忘了。”

    林微言走到他身边,也把手搭在铁栅栏上。两个人的手隔着一根铁条,几乎挨在一起。风吹过来,把她的头发吹到他肩上。他没有动。

    “沈砚舟。”她侧过头看他,“那棵老槐树还在。”

    “嗯。”

    “去看看吧。”

    他们绕到围栏东侧,找到一处破损的铁丝网,钻了进去。草很深,没到膝盖,走起来簌簌作响。那棵老槐树在最里面,树冠极大,枝叶遮天蔽日。树下有一块石头,已经被草淹没了大半。沈砚舟蹲下来,拨开草,露出石头的表面。石头上刻着字。歪歪扭扭的,像是用钥匙或者小刀划的。

    林微言蹲下来看。石头表面刻着两行字,一行大一行小。大的那行是:“砚舟微言。”小的那行是:“一辈子。”

    她抬起头看他。沈砚舟蹲在那里,手还按在石头上,低着头,看不清楚表情。

    “你什么时候刻的?”

    “第二次来。你生日那天。我用钥匙刻的。”他顿了顿,“刻完之后又觉得幼稚。想磨掉。没舍得。”

    林微言伸手摸了摸那两行字。刻痕已经很浅了,被风霜磨了五年,只剩下一层模糊的印子。可她还是一笔一划地摸过去。摸到“一辈子”三个字的时候,手指停住了。

    “沈砚舟。”

    “嗯。”

    “一辈子太长了。谁知道会发生什么。”

    “我知道。”他抬起头看她,目光很稳,“会发生什么我都认了。只要你在。”

    林微言看着他。秋天的阳光从槐树叶缝里漏下来,在他脸上投下斑驳的光影。他蹲在那里,像一只收了翅膀的鹰,把所有的锐利都收起来,只露出最柔软的一面。

    她站起来,把他也拉起来。

    “走吧。”她说,“回去修书。今天要把那页虫洞补完。”

    沈砚舟跟着她往围栏外走。走到破铁网口的时候,林微言忽然停下来,回头看了那棵槐树一眼。

    “沈砚舟。”

    “嗯。”

    “下次来的时候,带把钥匙。把那两行字重新刻深一点。”

    沈砚舟看着她。然后他笑了。这一次笑得很明显,眼角的细纹都挤在了一起。他伸手拨开她头发上沾的一片草叶,动作很轻。

    “好。”

    回去的路上,沈砚舟开车,林微言坐在副驾驶,手里捧着那捆民国信札,翻来覆去地看。翻到那封“迁渝,勿念”的信时,她忽然开口:“沈砚舟,你说那对夫妻,后来团聚了吗?”

    “不知道。”他看着前面的路,“但那个年代的人,比我们有耐心。他们能等。我们没有理由等不了。”

    “我们等了五年。”

    “对。”他把车拐上书脊巷的窄道,“接下来不用等了。”

    车停在旧书店门口。陈叔坐在门口的藤椅上晒太阳,看见他们回来,扶了扶眼镜,什么也没问,只是指了指二楼:“你那本《花间集》的补纸到了。放在工作台上。”

    林微言上楼,沈砚舟跟在后面。二楼的书房不大,工作台上摊着那本《花间集》,旁边放着一摞补纸。林微言坐下来,拿起针锥,开始修复。沈砚舟搬了把椅子坐在旁边,翻开一份案卷看。两个人各做各的事,谁也没说话。阳光从窗户斜照进来,在工作台上慢慢移动。

    修到一半,林微言停下针锥,忽然说了一句:“沈砚舟。”

    “嗯。”

    “你那本《花间集》,修复方案里有一条——建议补纸选用同年代的竹纸。”

    “对。补纸颜色接近,纹路也匹配。”

    “我昨天在十里河找到一批民国竹纸。品相很好。但摊主开价太高,我没买。”

    沈砚舟抬起头。“多少钱?”

    “五千。”

    “我给你买。”

    林微言看着他。“你又不修书,你买什么。”

    “我送给你。”他把案卷合上,认真地看着她,“送给你修书用。修那本《花间集》。修好之后,放在你的书架上。我以后常来看。”

    林微言低下头,继续修书。针锥穿过纸页,发出极轻的沙沙声。阳光落在她手上,落在纸页上,落在那些被虫蛀过的孔洞里。

    “沈砚舟。”

    “嗯。”

    “那本《花间集》修好之后,我不放自己书架。”

    “放哪?”

    “放你办公室。”她抬起头,看着他,“你办公室那面墙太空了。挂一幅字画,或者摆一本书。都行。”

    沈砚舟看着她。她的眼神平静而笃定,像是一个已经做了决定的人。他点了点头,声音有些发紧:“好。放我办公室。”

    林微言继续修书。窗外的阳光渐渐西斜,把两个人的影子拉长,投在地板上,交叠在一起。陈叔在楼下哼着小曲,巷子里有人在遛狗,远处传来收废品的吆喝声。

    旧书一页一页地修。日子一天一天地过。急不得。

    (本章完)
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